miércoles, 10 de julio de 2013

Domingos de pesca

Era otro domingo más. Y como cada domingo, mi padre y yo íbamos de pesca por el lago. Nos subíamos en su vieja barca de madera, desgastada ya por el uso y pasábamos horas y horas sentados en la pequeña embarcación navegando por aquel profundo lago. Tan profundo que mi padre nunca me dejó pegarme un chapuzón a más de dos metros de la orilla. Él decia que era peligroso no sólo porque era profundo, sino porque en él habitaban las almas de personas que habían entregado su cuerpo a las aguas de aquel lugar. El domingo era el mejor día de la semana. Hace un par de años que él ya no está y no he vuelto a visitar el lago. Hasta hoy. Me desprendo de mi ropa y voy entrando al lago, poco a poco, pensando en todo lo que me contaba mi padre y en la razón que tenía cuando decía que era muy profundo.

                                                

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